Skip to content
У пилюці, як у тумані, блискали постріли, груди розривала спека, майстро дмухав невірно й гаряче, пробігли верхівці раз, другий, «наша бере, і морда в крові», « …
Дощ напинав свої вітрила, над степом зрідка пробігав вітер, добрячий дощ пронизував землю.